Et Uta-Air Afrique, dont les tarifs sont largement plus du double de ceux du point, ne sont certainement pas étrangers à ces pressions. Pressions dont les gens du Point ont l’habitude, c’est ainsi que le départ de Paris n’a pas été possible, d’où la solution de repli sur Lyon.

Les deux prochaines nuits d’hôtel sont à nos frais et, si l’on peut encore conserver trois chambres pour ce soir à l’hôtel ‘Indépendance’, il faudra trouver autre chose pour le lendemain. On regroupe donc ce matin nos affaires à cinq par chambre, le plus discrètement possible.

Nous sommes obligés de faire un petit détour pour chercher de l’essence et ceci va nous coûter cher ( enfin, quand je dis nous...). Nous n’avons pas fait 200 mètres que nous tombons sur un contrôle : une table en bois, deux chaises avec deux flics assis dessus, à l’ombre d’un grand arbre. Après un contrôle succinct des papiers du véhicule, nous allons pour repartir mais le flic, voyant sans doute que notre système de démarreur n’aurait pas reçu l’agrément du service des mines, reconvoque les chauffeurs-pousseurs. S’en suit un conciliabule au pied de l’arbre que, même en tendant l’oreille, nous avons du mal à saisir. Un chiffre pourtant ressort : 6000 F CFA ( 120 FF ) d’amende. " C’est la loi " dit-il, " moi, j’applique la loi, et je ne vois pas de quoi vous avez peur, je vous fais un reçu en bonne forme. " Ou de pure forme ?

Journée courrier ; je trouve de jolies petites cartes postales peintes, et pour en écrire seize ou dix-sept, malgré la formule lapidaire que j’utilise, cela prendra un bon bout de temps.

Il y a un grand marché intéressant à voir au km 5, ça s’appelle comme ça. Je décide de prendre le bus ou le taxi. Quand le premier bus est arrivé, j’ai dû changer d’idée : À moins de rester accroché au bus avec un index et un orteil, aucune issue. Le souvenir du bus de Colombo à Ceylan dans lequel mon portefeuille et moi avions pris deux directions différentes, est encore trop brûlant.

Reste les taxis, tiens en voilà justement un qui s’arrête à vingt mètres : je m’y dirige d’un bon pas quand je me fais soudain dépasser par une dizaine de personnes, hommes et femmes convergeant tous vers ce même taxi. J’assiste en spectateur à la bousculade, sinon l’empoignade, qui s’en suit. Y’a de la place (!) pour six, plus le chauffeur. Après le troisième taxi, il faut me rendre à l’évidence : je dois retrousser mes manches.

Go, c’est parti ! poussez-vous de là, j’atteins la portière arrière droite, je l’ouvre, y’a déjà du monde passé par l’autre porte, je pousse, je suis rentré. Complètement ? Non, ma jambe droite est encore à l’extérieur, coincée par deux énergumènes qui veulent encore rentrer. Aïe, non mais c’est fini, oui ? Un coup sec, ça y est, je peux fermer la porte, ouf ! That’s struggle for life.
Le trajet revient à 90 F CFA, c’est pas cher. Par le bus, c’était 70 F CFA. Il est évident que les taxis relâchent leurs clients à un autre endroit, pour pouvoir arriver à vide devant la meute.

Le marché est immense et disparate, de la viande couverte de mouches jusqu’aux pièces détachées de postes à galène améliorés, à même le sol ou sur un étalage, et des plus jolies vendeuses jusqu’à leurs grands-mères édentées y vendent quelques délicieuses bananes naines et des goyaves. On y passerait des heures dans ce marché malgré la pluie, la boue, tellement ça vit.

- Encore 200, dit-il.
- Ben, c’est 90, pas 700.
- Si, c’est 700. Je vous ai indiqué qu’il s’agissait d’une course, oui ou non ?
- Oui.
- Et bien une course, c’est 700.
- Vous n’allez pas me dire que je dois payer 700 F CFA pour faire trois cent mètres alors que je viens de payer 90 pour cinq kilomètres.
- Tout à l’heure, il s’agissait d’un trajet bien défini, pas d’une course.
- Je ne vous crois pas.
- Bon, venez voir, c’est marqué sur le pare-brise là, trajet par personne : 90 / course 700, alors ?
- Bon, on va voir les flics.
- D’accord, allons-y.
- Mais vous me faites perdre mon temps avec vos histoires.

Les flics écoutent et donnent raison au chauffeur : le prix ne dépend pas de la distance. Et en plus, ils tranchent : le chauffeur doit me raccompagner au marché artisanal ( il ne voulait pas le faire, et c’est toujours à trois cent mètres de là), et moi je ne dois pas recommencer. " Bien madame ", car c’est une police woman qui vient de me faire ce sermon.

Je rejoins les autres le soir pour une dernière bouffe chère, immangeable, et une atmosphère tendue. J’aurions mieux fait d’aller bouffer tout seul ! Nous montons par petits groupes dans les chambres sans problème.

Mercredi 15 août 84 : le retour.
Le rendez-vous à l’aéroport étant à six heures, on avait demandé à se faire réveiller à quatre heures. Les autres petits futés étant descendus très vite, on se retrouve, les cinq de notre chambrée, en bas de l’escalier face à deux gugus pas commodes et une porte barricadée. S’engage un monologue franc :

• ...
• On est pressé, combien voulez-vous ?
• ...
• Bon, voilà 2000 F CFA, vous pourrez boire à notre santé pendant quelques jours.

Une fois montés dans l’avion, les choses tardent un peu. La police bloque l’avion, il manquerait des fiches, à moins que la femme d’un ministre ait décidé au dernier moment de faire quelques emplettes à Paris. Ce ne serait pas la première fois. Et si l’avion est plein, le 'Point' est bien obligé de débarquer quelqu’un et de tout lui payer jusqu’au prochain vol d’Air Afrique. Que voulez-vous faire autrement ? De toute façon, ça peut aussi arriver même sans femme de ministre. Toutes les compagnies le font, c’est ce qu’on appelle l’overbooking, c’est-à-dire que l’on vend plus de billets qu’il n’y a de places, de façon à ‘compenser’ une partie des défections de dernière minute. Et s’il n’y a aucune défection, quelqu’un se verra interdire l’accès à l’avion, le fait que son billet soit marqué ‘OK’ n’ayant plus aucune valeur.

Bien sûr, c’est un peu illégal, et les compagnies ne font en général aucune difficulté pour ‘aplanir ‘ les problèmes de ces clients malchanceux.

On commence à étouffer de chaleur dans l’avion et le commandant décide de nous faire sortir. On attend alors sur les pelouses et sous bonne garde (il y a même quelques mercenaires blancs tout à fait impressionnants, car je ne pense pas qu’il s’agisse de militaires français), jusqu’à ce que le haut-parleur nous demande de réintégrer l’avion. Le commandant de bord pique alors un sprint pour nous dire que l’on remontera quand LUI le dira, les autorités ne lui ayant toujours pas donné l’assurance que l’on pouvait partir. Dix minutes plus tard, tout rentre dans l’ordre, les fiches ont été retrouvées ! On décolle avec une heure de retard et on survole rapidement le Tchad et la Libye en essayant d’éviter les exocets. Paysages grandioses et couleurs magnifiques.

Last In, First Out (LIFO) : mon sac ayant été le dernier à être chargé dans l'avion à Bangui, il est le premier à en sortir à Lyon.

Quant à moi, dernier sorti de l’avion, je suis le premier à me présenter à la douane, réveillant presque le douanier :
- Alors, où c’est-t-y que vous l’avez mise, cette herbe, dit-il d’un ton rigolard en fouillant mon sac.
- Ah ! je ne savais pas qu’il y en avait en Centrafrique, réponds-je très cool.
- Oh, pis t’as pas une tête à fumer, toi, hein ?
- (entre mes dents) Si vous le dîtes!

Deux minutes plus tard, le bus part en direction de la gare ; je me trouve dedans. À la gare, je cours aux renseignements : j’ai deux minutes pour prendre mon billet et le train pour la deuxième gare de Lyon (à Lyon), où j’aurais six minutes pour prendre celui de Sète, où Anne-Marie m’a invité à passer mes derniers jours de vacances. Je trouve trente secondes pour lui téléphoner mais c’est une saloperie de répondeur que je trouve au bout du fil. Je suis dans un état crado comme c’est pas possible, on doit me sentir à cinquante mètres, à rendre jaloux un Masaï !

A la gare de Sète, d’Anne-Marie, point. Par contre, il y a là une tête qui me dit vaguement quelque chose et cette tête est supportée par un corps qui s’avance vers moi : c’est Evelyne, la copine d’Anne-Marie. Elle m’explique qu’Anne-Marie est en route, il y a dix minutes qu’elle est rentrée et qu’elle a reçu mon message sur répondeur, et comme Evelyne habite près de la gare, c’est elle qui a été chargée de me réceptionner.