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Lundi 6 août :
troisième jour de forêt.
Ce matin, nous laissons les tentes sur
place (on y reviendra ce soir) pour aller
jusqu’au village de Jean. Nous
traversons en chemin un autre village
pygmée, plus petit, où Philippe leur
donne une photo prise lors d’une
précédente expédition. Cris des femmes
pygmées devant un tel événement. Aujourd’hui,
les colonnes de fourmis sont
particulièrement longues, et l’on
doit sprinter sur vingt ou trente mètres,
ce qui n’empêche pas d’en
avoir au moins trois ou quatre qui
grimpent jusqu’aux cuisses. Ah les
sales bêtes !
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Le village de Jean est le
plus grand qu’on ait vu, avec des
cases rondes, tissées et recouvertes de
feuilles. Ce sont des cases construites
très rapidement, les pygmées étant un
peuple avant tout nomade. Mais, sans
doute par la force conjuguée des
villageois et des missionnaires (qui sont
légions ici), ils ont de plus en plus
tendance à se sédentariser. Ce qui ne
peut que tuer leur civilisation et les
faire disparaître.
Déjà des cases rectangulaires en terre
séchée apparaissent et Philippe nous
dit que ce sont sans doute les dernières
cases rondes que l’on pourra voir. |
De belles cases
rondes. |
Mais la culture
pygmée se perd. |
Une pygmette nous amène
un régime de bananes non mûres, que
nous ferons griller un peu à l’écart.
Pendant ce temps, Jean raconte à
quelques hommes du village sa chasse de
cette nuit avec deux blancs et ils ont l’air
de bien se marrer. Personne n’y
comprend rien bien sûr, mais les
mimiques parlent d’elles-mêmes.
Aucun pygmée ne parle le français mais
ils comprennent un peu le sango, la
langue des villageois. C’est
pourquoi toute transaction doit passer
par leur intermédiaire, ce qui ne
facilite pas les choses.
Philippe leur avait amené des paquets de
sel et des instruments de cuisine, que
Jean lui avait dit avoir besoin lorsque
Philippe le lui avait demandé lors d’une
précédente expédition. Ils ne
connaissent d’ailleurs pas l’argent.
Cela nous met un peu mal à l’aise
de nous livrer à une débauche de photos
mais ils s’y prêtent de bon plaisir
et tout se passe dans la bonne humeur.
Nous sommes tout de même aussi
responsables de leur déchéance.
Au retour, en repassant par le premier
village, on apprend qu’il y a une
fête ce soir. Nous décidons donc d’y
retourner après dîner. |
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Tout le monde est
là. |
Il est d’usage que
le chasseur reçoive à manger la tête
et les entrailles de la bête abattue,
car ce sont les parties qu’ils
préfèrent. Seulement, ce sont aussi les
morceaux préférés des porteurs et ceux-ci
vont déjouer la vigilance de Philippe.
À la question : " Quelle est l’assiette
de Jean que je le serve ", l’un
des porteurs va mentir. Et lorsque
Philippe s’en apercevra et ira l’engueuler,
l’intéressé détournera simplement
la tête. Quant à Jean, il est bien trop
fier pour se plaindre. Cette mentalité
pas très droite des villageois, on la
retrouvera tout au long du séjour. On ne
peut avoir confiance en eux,
contrairement aux pygmées.
Normalement, deux autres personnes
devraient aller à la chasse cette nuit
avec Jean. Moi je tenais toujours à mon
idée de tirage au sort, tenant à y
aller mais ayant un peu peur d’être
complètement HS le lendemain si l’on
devait encore rentrer à quatre heures du
matin. En fait, une personne s’était
engagée ferme et moi j’avais dit
que je voulais en être. Puis la femme d’un
des chasseurs de la veille se dit qu’après
tout elle aimerait aussi y aller. Je lui
propose alors de tirer au sort avec moi.
Elle me rigole au nez : elle voulait
simplement que je lui laisse la place,
sans autre formalité. Il n’en
était pas question et elle me fit chier
jusqu’au dernier moment. |
Bonjour mon cousin
! |
Adolescents. |
La chasse devait avoir
lieu après la fête du village mais ne
se fit pas car Jean avait mal au ventre.
La marche de nuit pour aller au village,
distant d’une demi-heure, valait son
pesant d’or. Les bruits étaient
différents et comme amplifiés. Armés
de nos lampes de poche que nous
balancions à la manière des lampistes
de la SNCF, pour balayer le chemin, nous
annoncions les embûches tout le long de
la colonne car tout le monde n’avait
pas sa lampe.
Arrivés au village, tout était calme.
Quelqu’un nous dit que la fête
allait commencer mais était surtout
intéressé pour nous vendre des flûtes
et autres porte-monnaie artisanaux. C’était
la première fois que nous rencontrions
ce genre d’activité et en étions
assez étonnés. |
Puis la danse commence
dans la pénombre d’une lune presque
pleine. Quatre ou cinq enfants d’abord
puis quelques femmes, au rythme des
tambours tenus par les hommes. Des flashs
crépitent et c’est presque l’affolement,
ils s’arrêtent de danser, ne
comprenant pas ces éclairs d’un
dieu fou. Il nous faut alors modérer nos
ardeurs.
Le pseudo-commerçant du début, qui nous
dit être le 'maître' du village, se
montre de plus en plus agité. Il parle
assez bien le français, mais n’a
pas réussi à nous fourguer la moindre
babiole, car nous l’envoyons
promener à chaque fois qu’il
revient à la charge. |
Danse rituelle. |
Une case
abandonnée. |
Philippe, qui était
resté au camp suite à une crise de
paludisme, avait fait porter au village
par un des porteurs, quelques paquets de
sel. Cela ne suffisait pas à ce charmant
'maître' qui commence alors à me tenir
un langage de plus en plus clair : "Vous
comprenez.... si vous voulez être en
bonne entente avec ces pygmées, pour qu’ils
dansent pour vous et tout ça, vous devez
leur apporter des 'compensations',
cigarettes, briquets, etc. et pas
simplement quelques grains de sel, et
aussi leur acheter ce qu’ils font".
- Ah, mais je croyais qu’ils ne
connaissaient pas l’argent !
- Mais il ne faut pas commercer
directement avec eux mais avec leur
maître.
- Mais c’est qui leur maître ?
- C’est moi.
- Et qui me dit que c’est vous ?
Toute cette conversation a été
enregistrée à notre insu par l’une
d’entre nous qui avait emporté un
petit magnétophone pour les bruits de la
forêt et les chants et qui s’était
intéressée à ce dialogue.
Je répondis à ce charmant propriétaire
d’esclaves que notre guide était
resté au camp et que des transactions
avaient certainement été conclues avec
lui. Nous, on en avait rien à b... de
cette histoire, point final. Le tort que
j’ai peut être eu a été de m’empresser
de raconter tout ça aux autres et ça a
fini par le mettre hors de lui, si bien
qu’il nous a fallu partir.
Racontant ceci à Philippe à notre
retour, celui-ci appelle le porteur et
lui demande de décrire le type : il n’était
pas du tout le 'maître' de ce village
mais un vendeur de pacotilles pour
touristes sur la rive beaucoup plus loin.
Demandant à Paul (le porteur) qui
connaissait, lui, le vrai 'maître',
pourquoi il avait laissé les choses
aller aussi loin, celui-ci se renferma
dans un silence gêné. Philippe décida
d’aller dire deux mots à ce type
mais on ne sut jamais vraiment ce qui s’est
passé. |
Mardi 7 août 84
: quatrième jour de
forêt.
La veille, Philippe s’était occupé
à sa manière d’un arbre connu sous
le nom de parasolier (voir la photo
ci-dessous). Son tronc est
formé à la base d’une multitude de
petits ’troncs’. Coupez-en un
et il s’en écoule une eau claire et
tout à fait buvable, avec un léger
goût de 'densité'. Au matin, le
jerrican de 20 litres était rempli.
Depuis le temps que nous n’avions
pas bu une eau sans y adjoindre quelques
pastilles, cela faisait plaisir.
Retour aujourd’hui au village de
Pomboko par un autre chemin qui longe
longtemps un lac complètement envahi par
la végétation. Lors d’une pause,
nous pourrons boire directement d’une
liane à eau, et en plus c’est frais.
Certains arbres sont vraiment magnifiques.
On dirait qu’ils se hissent sur
leurs racines le plus possible pour
atteindre le haut de la forêt et leur
place au soleil. Bonne averse le soir, si
bien que je mets mon short à sécher à
un mètre de ma tente. |
Notre guide
Philippe. |
Un parasolier. |
Boire d'une liane
à eau. |
Un bout de village. |
Mercredi 8 août
84 : descente de la
Lobaye.
Plus de short ! Il était vraiment trop
beau, quelqu’un n’aura pas su
résister. J’aurais dû de toute
façon le rentrer hier soir dans la tente,
car certaines mouches pondent dans le
linge la nuit et ces gentilles bestioles
vous pénètrent ensuite dans la chair.
BOUUHHHH !En descendant la Lobaye, ça
va plus vite, et nous arrivons
effectivement à M’Bata assez
rapidement. Il s’agit là d’un
village plus important, relié par la
route, avec marché, écoles, lieux de
cultes etc. Le temps d’une bonne
bière et nous allons chercher le
boulanger pour le dévaliser.
Il ne lui reste plus que trois pains et
demi : " Bon, on prend déjà ça et
tu nous en prépares 100 pour demain
matin ", lui dicte Philippe. Le pain
d’ici se conserve une bonne semaine.
Bivouac à quelques kilomètres de là,
sur la place d’un village de trois
ou quatre huttes : M’Gaboha.
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Jeudi 9 août 84
: la fièvre!
Ce matin, nous restons à trois dans le
village, les autres étant retournés à
M’Bata pour finir les emplettes.
Inquiétudes : après le café, je suis
saisi d’une bonne poussée de
fièvre et j’ai du mal à me
traîner. J’engloutis le reste de
mes vitamines C et me plonge carrément
dans la Lobaye. C’est pas un sale
petit virus qui va faire la loi, non ! La
fièvre disparaîtra progressivement
jusqu’au lendemain. Comme pour
vérifier la loi de l’emmerdement
maximum, les lentilles que j’avais
mises à chauffer sur le feu se
découvrent une envie de partir en
vacances et je les retrouve à se dorer
sur le sable. Heureusement, une
villageoise m’aidera à relaver tout
ça et personne ne se cassera les dents
à midi.
Par curiosité, je laisse monter une
fourmi sur mon index et à ma grande
stupéfaction, je vois celle-ci en
perforer le bout sans que je ressente de
douleur! Et tenez-vous bien : elle s'engouffre
presque entièrement dans mon doigt, m'obligeant
à la retirer par ce qui reste de son
corps. J'aurai quelque mal à colmater la
petite plaie. |
| Visite d’une scierie
dans l’après-midi, tenue par des
européens évidemment ! D’immenses
troncs dont le diamètre est plus grand
que nous ; de l’acajou
principalement. En repartant, la
luminosité est telle que tout paraît
merveilleusement beau. |
Un tronc coincé
par un autre. |
Sac à main. |
Vendredi 10 août
: le match de foot.
Direction Zinga, poste frontière où l’on
nous attend théoriquement pour un match
de foot. En cherchant nos passeports, l’une
d’entre nous s’aperçoit qu’elle
avait laissé au moins 300 francs dans le
sien à l’aller. Inutile de dire qu’ils
n’y étaient plus. Le SMIC étant d’environ
400 francs ici, n’importe qui se
serait laisser tenter.
Afin d’attendre les fonctionnaires
et que la chaleur soit moins torride, on
nous fait un peu languir pour le début
du match, si bien qu’on écluse
quelques menues bières, peut être même
un peu plus qu’il n’eût été
sage.
Arrivée sur le terrain triomphale. C’était
la quatrième fois qu’un match
était organisé ici contre des blancs.
La veille, l’autre groupe du point,
les soi-disant sportifs, s’était
fait battre onze à zéro. Notre seule
ambition était de faire mieux qu’eux.
Des deux premiers matchs, Philippe en
avait retiré qu’il fallait surtout
exiger un arbitre honnête, un des
matchs ayant été subitement arrêté
parce que l’équipe des ‘pointistes’
menaçait de gagner. |
Aucun d’entre nous n’étant
footballeur, on s’était dit que des
nanas pourraient très bien jouer aussi,
elles ne feraient pas pire que nous.
Philippe nous prévint que cela allait
mettre une sacrée ambiance autour du
stade et qu’ils en rigoleraient
encore dans trois générations. Mais
aucune ne se décida, dommage. Notre
stratégie était simple : renvoyer le
ballon le plus loin possible. Deux avants,
huit défenseurs et du béton. Les dix
premières minutes, je cours comme un fou.
Des mauvaises langues prétendent que sur
le terrain j’étais le plus rapide...
sans ballon. Juste avant l’asphyxie,
je me calme un brin.
C’est un terrain un peu bizarre, les
buts étant complètement désaxés et
quatre arbres étant venus pousser au
milieu. Nos supporters se déchaînent et
les gosses du village reprennent en
chœur les slogans : " Aller
machin ! " Nous résistons bien
pendant les vingt premières minutes,
nous inclinant un à zéro à la fin de
la première mi-temps d’une demi-heure.
Mais ils ont gardé leur botte secrète
pour la deuxième mi-temps : un
monsieur muscle qui joue dans l’équipe
nationale. Ses cuisses font peur à voir.
Aïe, mon doudou ! qu’est-ce que je
viens faire là dis donc ! |
| Alors je ne le quitte pas
d’une semelle, lui menant la vie la
plus dure possible, et ça marche pas mal,
l’obligeant souvent à reculer au
milieu du terrain. Il réussira tout de
même à marquer un superbe but de la
tête. Et puis coup de théâtre : un de
nos hommes à l’avant (un africain
car nous n’étions pas assez
nombreux pour former une équipe entière)
a la balle, passe un adversaire, puis
deux, se retrouve seul devant le gardien
et PAN ! dans les filets (s’il y en
avait eu). Clameur indescriptible. Ça
dure bien deux minutes avant qu’on
soit en état de rejouer. Sur un score de
six à un, nous payons une bière à nos
vainqueurs qui l’ont bien méritée.
Nous plantons nos tentes le soir sur un
banc de sable, dans une île 'no man’s
land' au milieu de l’Oubangui. |
À table ! |
Termitière. |
Samedi 11 août
84 : On passe le temps.
Normalement, nous aurions dû arriver à
Bangui aujourd’hui, mais on
bivouaquera ce soir à l’école
abandonnée, de façon à nous faire
gagner une nuit d’hôtel. Beaucoup
de bateau à faire car on remonte le
courant. Le temps passe entre prises de
photos, concours de belote et de tarot,
et bien sûr l’écriture de ce
journal. |
Pris au vol. |
Retour de pêche. |
Dimanche 12 août
84 : un brin de politique étrangère.
Arrivée à Bangui vers midi : douane,
hôtel, douche et plongeon dans la
piscine. Jamais douche n’aura été
plus attendue et appréciée. Les jambes
et surtout les pieds ne sont que plaies
et bosses, piqûres et égratignures : l’enfer
vert a encore frappé.Je discute un
peu avec les militaires au bord de la
piscine, à la grande surprise de
certains. Ils ont la vie belle ici, les
tondus : hôtel de luxe, piscine,
tennis, belles petites putes. Evidemment,
le Tchad n’est pas loin et ils
tournent régulièrement entre Djibouti,
N'djamena, le Gabon et Bangui. Trois
mille hommes sont stationnés à Bangui.
Les hélicoptères et deux transals, à
la porte de l’aéroport, sont là
pour bien nous le rappeler. Les chasseurs,
par contre, sont cachés un peu plus loin,
me confiera un étudiant centrafricain.
Et de fait, les Français sont ici chez
eux. Il y a bien un général
centrafricain, président du pays et du
comité pour le redressement national. Il
est d’ailleurs très très
recommandé d’afficher sa photo si
on tient une quelconque échoppe et à
celle-ci.
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